O presidente Lula recebeu o prêmio Don Quijote de la Mancha, por respaldar o ensino da lingua espanhola nos cursos secundários brasileiros. É coisa de 25 mil euros.

Bem, nosotros brasileños somos expulsos do aeroporto de Madrid, mas sempre respaldamos a lingua cervantina.

Eu acho que mereço o prêmio Sancho Pança.

E sempre respaldarei a Penélope Cruz.

O Doutor Tarso Genro acabou de dar uma palestra na OAB do Rio e disse achar um absurdo filmarem um cidadão de pijama sendo preso. Ele deve estar se referindo à prisão do Celso Pitta.

Olha, eu também acho.

Se pudesse escolher algum afro-brasileiro para ver abrir a porta de pijama eu prefereria a Tais Araujo.

E quanto às algemas ,eu acho que ela é que nos algema com a sua beleza.

Todos sabem que o poeta Byron era um romântico e morreu de febre, na Grécia, após ter nadado no Bósforo. Dizem que foi uremia, outros dizem que foi tifo, enfim, o certo é que ele se foi cedo.

Na minha constante procura de assuntos relacionados a Istambul, soube que domingo passado, realizou-se, na divisão áquatica entre a Ásia e a Europa, a competição dos seis quiômetros a nado.

Deve ser legal o cara sair de um continente e entrar em outro a nado. Aqui, para nós , é impossível, porque o Atlântico é enorme e eu não sei se vale tanta pena assim você nadar sei lá quantas léguas para chegar na África.

Acho que do mesmo jeito que todo o ano a gente promete correr a São Silvestre, começa treinando com afinco em janeiro e lá por março sempre surge um problema, os turcos devem começar a nadar no verão, mas chega lá no outono, cada um arranja uma desculpa.

Mas voltando a travessia do Bósforo. Quem ficou em primeiro foi um bravo nadador de 15 anos. Já o ministro do comércio exterior deles ficou em vigésimo segundo. Nada mal, nada mal.

Aqui no Brasil , uma vez, teve um ministro o João Sayad que correu na São Silvestre, eu não me lembro se ele acabou o percurso.

Hoje em dia, temos o record dos juros. Acho que o nadadorzinho turco nem era nascido e os nossos juros  já eram altíssimos.

Coisa delirante, que nem o poeta Byron, nos seus últimos dias de vida , poderia descrever.

Aos sessenta e um anos, o guitarrista Ron Wood largou a esposa para ficar com uma russinha de dezoito. Mas ele se mostra arrependido. Diz ele, numa clínica de recuperação de alcoolismo que , na verdade, ama as duas.

Isso do coração balançar , deve ser uma desgraça , que só na cachaça a coisa dá aquela aliviada. Mas na clínica, deve ser sopinha e chá.

Ronnie é ora guitarrista, ora baixista. Também se dedica à pintura e ao desenho. Quer tocar nos Stones, mas acha que o Faces também merece existir.

Ou seja, é um sujeito duplo.

O que eu tenho a ver com isso ? Nada. Mas o que mais me assusta é que eu achava que um hora a coisa acalmava, mas parece que não.

Ele tem um disco chamado Gimme the neck, um trocadilho sobre neck de gargalo de garrafa e braço de guitarra. Uma vez eu vi uma tradução onde o cara tomava uma bebida no pescoço. Acho que só o vampiro faz isso de beber no pescoço.

Noel Coward tem uma música que se chama Matelot. É a estória de um marinheiro que tem dois amores: a mãe e o mar. Assim, dividido, toda vez que ele estava com a velha, pensava no mar. E , sailing, sonhava com o carinho da mamãe. Claro, se ele tivesse grana, era só comprar um iate e viajar como a família Schurmann , pelos sete mares.

No fundo é isso. O cara é rico. Um bom acordo e ele fica com as duas. Isso para rico é fácil. A Luciana Gimenez não diz que o homem da sua vida é o Mick, mas ela ama o Marcelo ?

Nos dias de hoje, neste mundo de revista caras, isso de um a um é muito relativo.Agora , para quem vive da mão para a boca,   aí o melhor mesmo é sossegar o facho, como dizia a minha avó.

E já que estamos na letra O, pensei no caso Dantas e num dos maiores contistas americanos de todos os tempos, O Henry. Eis a comparação: Henry era um sujeito que trabalhava no banco do sogro, era o contador. O banco era uma bagunça. Havia fraudes e cambalachos. Resultado, uma hora a coisa entortou e Henry foi preso. Ele era um cara meio distraido e só reclamava da falta de tempo para escrever. Bem, cinco anos , o período da sua cana, foi mais que suficiente. Ele era enfermeiro, ou farmacêutico, e cumpriu a sua pena em plantões de hospital. Mas sempre admitiu que foi aquela prisão que o desenvolveu como escritor.

Então.

O Daniel Dantas bem que poderia ficar uns cinco anos na cadeia, escrevendo um livro de memórias. Quem sabe não temos um grande autor dentro deste banqueiro?